一次看清这个被他追杀三昼夜的少年，不是什么漏网余孽，而是一本……活的账册。

就在此时，上游忽传来急促马蹄声，由远及近，伴着金属甲胄铿锵交击。林昭侧耳一听，瞳孔微缩——是镇北军制式云纹铁蹄，踏在卵石滩上特有的碎响；马背上甲士腰间佩刀未出鞘，刀鞘与护膝碰撞的节奏，正是陈砚舟独创的“三叠浪”行军步。

援兵到了。

不是裴砚的人。

林昭忽然笑了，笑声沙哑，却带着劫后余生的轻松。他弯腰，从裴砚膝边拾起那半块杂粮饼，轻轻拂去泥灰，就着朝阳咬了一口。粗粝麦麸刮过喉咙，带着泥土与阳光混合的微苦清香。

他嚼得很慢，很认真。

身后，马蹄声已至百步之内，为首骑士高举的玄铁令旗上，“镇北”二字在晨光中凛冽如刀。

林昭咽下最后一口饼屑，抹了抹嘴，转身面向来路，不卑不亢，也不逃。

他只是站在那里，左臂疤痕仍在隐隐发烫，可那灼痛已不再煎熬，反而像一盏将熄未熄的灯，在灰烬深处，固执地亮着一点微光。

上游风起，吹动他额前湿发，露出一双眼睛——

清澈，疲惫，却再无一丝迷茫。

他知道接下来要做什么了。

不是逃，不是战，不是跪。

是去典籍阁，打开那个积尘三尺的樟木箱。

把那册烧剩的残卷，重新抄一遍。

这次，他要用自己的血为墨，以裴砚溃烂的肩甲碎片为砚，将“苟”字诀每一个字，每一笔，每一划，都写进骨缝里，刻进命格中。

因为账，才刚刚开始记。

风掠过河面，卷起细碎水珠，在朝阳下折射出七色光晕。林昭抬手接住一滴，水珠在他掌心微微颤动，映出他模糊的倒影，也映出倒影之后，远处山峦轮廓线上，一抹极淡的青色——像一只振翅欲飞的蝉影，悄然掠过云层。

他低头，看着掌心水珠里那个小小的自己，忽然开口，声音轻得只有自己听见：

“师父，我学会算账了。”

水珠坠地，碎成八瓣。

每一瓣里，都映着一个不同的林昭：

第一个跪在雪地里数铜钱；

第二个蹲在灶台前搅动粥锅；

第三个站在校场边缘，看同窗挥汗如雨；

第四个在破庙神龛后，摩挲半枚染血虎符；

第五个在雁回坡枯槐下，捧起师父半截断骨；

第六个蜷在泥沼中，用指尖书写无人识得的“苟”字；

第七个迎着晨光，嚼着粗饼，坦然面对千军万马；

第八个静静伫立，掌心空无一物，眼中却已有山河万里。

水渍洇开，八道倒影渐渐模糊，最终融为一体。

林昭收回手，掸了掸衣袖上并不存在的灰尘，抬步向前。

马蹄声近在咫尺，铁甲寒光已刺得人眼生疼。他走得不快，却异常平稳，仿佛脚下不是泥泞河滩，而是铺满青砖的归家小径。

身后，裴砚伏在礁石上，气息奄奄，那只全白眼球里的猩红符箓彻底消散，只余浑浊血丝。他望着少年渐行渐远的背影，嘴唇翕动，最终没能发出任何声音，唯有喉头涌上的黑血，一滴，一滴，砸在栖梧剑冰冷的剑鞘上，绽开一朵朵细小的、绝望的花。

上游风势转急，卷起漫天芦花，如雪纷飞。

林昭走出十步，忽然停下。

他没回头，只是抬起右手，食指与中指并拢，对着身后虚空，轻轻一划。

动作很轻，像在纸上勾勒一个字的起笔。

可就在这一划落下的瞬间，三十丈外，栖梧剑嗡然长鸣，剑身寸寸崩裂，蛛网般的裂痕瞬间爬满整个剑身。紧接着，剑尖、剑锷、剑柄……所有部件同时解体，化作漫天银灰