倾颓的“观星台”。台基尚存，台上只剩半截断裂的铜柱，柱顶积雪，雪中斜插着一杆褪色的旧旗，旗面破损，依稀可辨“玄枢”二字。

“我？”他笑了笑，转身，拾起阶前一把竹帚，“我扫雪。顺便，等一个能把这杆破旗重新挂上去的人。”

风雪又大了些。

林砚站起身，走向山门内影壁之下。

十七具道祖形骸依旧静立，如十七座沉默的碑。

他停下，对着最左侧那位披发赤足的女子形骸，深深一揖。

不是跪拜，不是臣服，而是农人面对第一场春雨时，最朴素的躬身。

然后，他直起身，解下腰间那枚从不离身的旧皮囊——里面没有丹药，没有符箓，只有一捧灰白的土，土里埋着三粒早已干瘪的种子，是司祟初圣亲手交给他时说的：“若哪天你觉得撑不住了，就把它撒在息壤上。它们会告诉你，什么叫‘活着’。”

林砚打开皮囊，将三粒种子，郑重其事地，埋进女子形骸脚边的黑壤里。

动作很慢，很轻。

仿佛不是在埋种子，而是在安放三颗尚未跳动的心。

做完这一切，他转身，走回玉阶。

吕阳正蹲着，用竹帚尖小心拨开一株新芽旁的碎石。他动作很轻，像在拂去婴儿脸上的尘。

林砚在他身边蹲下。

两人谁也不说话。

只是并肩坐着，望着山门外那道缓缓蠕动的漆黑裂隙，望着裂隙深处，那一片令人心悸的、孕育着无限可能的空。

雪，越下越大。

灰白的雪片落进烛火，不熄，只化作一缕更淡的青烟，袅袅上升，融入铅灰色的天幕。

而在那烟气升腾的轨迹里，若有若无地，浮现出一行极淡的字迹，如雾如幻，却又清晰得无法忽视：

【人材印，始于此。

众生愿，终于此。

苟在初圣魔门当人材——

不是苟活，是苟育。

不是藏匿，是守候。

不是终点，是刚刚，

把第一粒种子，

按进泥土里。】

风过山门，卷起几片灰雪，打着旋儿，掠过十七株新芽，掠过林砚垂落的发梢，掠过吕阳鬓角新添的一缕霜白，最终，悄无声息地，落进那道缓缓弥合的漆黑裂隙之中。

裂隙边缘，一点微不可察的绿意，正顶开最后一片残雪，怯生生，探出头来。