信轻易”，有时是“自问真相”，有时只是一个大大的“**不**”字。潮水来了，字迹便消失；明日再来，重新书写。

陈庆则开始教授附近孩童识字与思辨。他不讲英雄史诗，只分析日常事件：为何某村争水械斗？该如何协商？若你是裁判，你会怎么判？孩子们吵得面红耳赤，却学会了倾听与妥协。

某个黄昏，一个小女孩跑来问他：“老爷爷，你说世界上有没有绝对正确的答案？”

他思索片刻，反问：“你看那天边的晚霞，美吗？”

“美！”

“可有人觉得它像血，有人觉得它像火，有人害怕它的短暂，有人珍惜它的绚烂。你觉得，哪种看法是对的？”

女孩歪头想了想，笑着说：“都对。”

陈庆也笑了：“所以，真正的智慧，不是找到唯一答案，而是理解为什么别人会有不同的答案。”

夕阳西下，余晖洒满海面。齐雨坐在礁石上，手中把玩着那片早已干枯的莲花瓣。风吹过，花瓣脱手而出，随气流盘旋上升，最终落入归鸟羽翼之间，飞向不可知的远方。

她闭上眼，听见涛声如诉，仿佛整个世界都在低语：

> 还有人不肯麻木，

> 还有人愿扶起跌倒者，

> 还有人敢说“我不信”，

> 还有人在黑暗中划亮火柴……

**黎明就始终在路上。**

**灯，永远有人肯点。**

而他们，不过是路上的足迹，风会带走名字，却带不走方向。

多年后，当新一代的孩子翻开泛黄的《行者录》，看到那些关于齐雨与陈庆的故事时，老师不会让他们背诵，也不会要求他们崇拜。

只会问一句：

“如果你处在他们的位置，你会怎么做？”

而教室角落，有个瘦弱男孩举起手，声音不大却清晰：

> “我可能没他们勇敢……但我会试着，不让别人替我决定答案。”

窗外，阳光正好，照在墙上一幅学生画作上??

画面中央没有神明，没有英雄，只有一群普通人手牵手站着，脚下裂开的土地中，钻出无数细小的绿芽。

标题写着：

> **春天，是大家一起等来的。**

风依旧吹拂大地，带着泥土与草芽的气息。远处山坡上，几株紫花悄然绽放，花瓣舒展如手掌，承接第一缕阳光。